John Keats - On the grasshopper and cricket

The poetry of earth is never dead:

When all the birds are faint with the hot sun,

And hide in cooling trees, a voice will run

From hedge to hedge about the new-mown mead;

That is the Grasshopper's. He takes the lead

In summer luxury; he has never done

With his delights; for when tired out with fun

He rests at ease beneath some pleasant weed.

The poetry of earth is ceasing never:

On a lone winter evening, when the frost

Has wrought a silence, from the stove there shrills

The Cricket's song, in warmth increasing ever,

And seems to one in drowsiness half lost,

The Grasshopper's among some grassy hills.

La poésie de la terre ne meurt jamais :

Lorsque tous les oiseaux défaillent du soleil brûlant

Et s'enfouissent dans la fraîcheur des arbres, une

voix court

De haie en haie autour de la prairie que l'on vient de

faucher;

C’est celle de la sauterelle - elle prend la tête

Des fastes de l’été, - jamais elle n'est rassasiée

De ses plaisirs ; car lorsqu'elle est épuisée de la fête

Elle se délasse à l’aise sous quelque herbe riante.

La poésie de la terre jamais ne cesse :

Par un soir d’hiver esseulé, quand le gel

A bâti son oeuvre de silence, crécelle du poêle

jaillie

Voici la chanson du grillon qui, plus chaleureuse sans cesse,

Semble à celui que la somnolence égare à demi

La chanson de la sauterelle parmi l’herbe des collines.

(Traduction Robert Davreu)