L'automne

J'aime toutes les saisons, mais j'ai toujours eu une gourmandise particulière pour l'automne. Il flotte dans l'air quelque chose d'irréel, les nuits d'automne plus que n'importe quelles autres sont porteuses d'un indicible mystère, d'une étrangeté. Au milieu des feuilles qui tourbillonnent j'ai l'impression de vivre dans un conte, d'ailleurs il y a quelques années j'ai découvert au pieds de hêtres dorés, des dizaines de livres pour enfants que quelqu'un avait jeté là. Au milieu des amanites-tue-mouches, des feuilles et des herbes, les titres et les images lavés par la pluie mais encore lisibles: Blanche-neige, Le Vilain Petit Canard, Michka, La Chèvre de Monsieur Seguin... Les contes toujours avec Nils Holgerson un de mes livres préféré, c'est toujours à l'automne que je me souviens de lui en voyant passer les immenses vols de grues, alors je pars en lire des passages à voix haute à travers les prairies. J'aime les jours qui raccourcissent promesse de longue soirée à lire, à méditer près du feu, même si l'hiver est la vraie saison de l'introspection car à l'automne il reste dans l'air un brin de folie, de "pas raisonnable" qui traîne, comme cette abondance de chataîgnes, de noix, de baies rouges et oranges comme des milliers de lampions dans les haies, des énormes citrouilles et je ne parle pas de tous les champignons (espèce la plus fantasque qui soit ), des vendanges synonymes de futures ivresses...L'automne pour se souvenir de ceux qui nous ont quittés avec les visites aux cimetières et leurs fleurs bariolées pour un jour seulement, avant que le gel ne brûle tout...L'automne est un mélange de joie profonde et de mélancolie...profonde.