Les parfums de la terre

Voici deux enivrants passages du fabuleux livre d'Anne-Marie Garat "Dans la main du diable" (Actes Sud).

 "A quoi tient-il qu'on ait ses aises, hein ? De trop dormir dans des draps blancs, on ignore ce qu'est le confort d'une botte de paille, et on manque quelque chose, mademoiselle. Ce qui me garde ici, dans ma petite chambre au-dessus, c'est de sentir à travers les planchers l'odeur belle du grain, du foin et aussi celle de la terre, des arbres. D'ici je sens les poiriers du verger, en été. Même les racines ont leur parfum personnel. Il y a un saule, là-derrière dont je sais l'odeur jaune d'écorce, et quand elle jute de gomme au printemps, ça sent l'absinthe, l'anis, ça monte dans la nuit. Les chevaux bougent en dormant debout, ils tirent du licol et renâclent, ils rêvent comme des hommes. Je ne suis pas seul."

"Gabrielle n'avait jamais assisté à quelque chose d'aussi bizarre que la visite de ce petit homme hors d'âge, qui laissait derrière lui une odeur tenace, celle des pourritures de la terre, des humus gras poudrés de moisissure qu'on respire sous les champignons, odeur de mollusque ou de grenouille, de narcisse ou d'iris fraîchement arraché au fossé, une odeur de griotte, de résine ou d'encens ? Je divague se disait Gabrielle : une odeur de sainteté ? On dit que des saints émanent cette odeur surnaturelle de fleurs, ou de miel sauvage, qui fait peur... Malgré le fumet de la soupe aux poireaux, ses mains, qui n'avait pourtant pas touché le vieil homme, en étaient imprégnées, mais elle s'abstint d'en faire part pour ne pas rajouter à l'atmosphère sulfureuse de cette soirée."